Inspecteur Bellamy

Hier j’ai voulu voir « Inspecteur Bellamy », de Claude Chabrol. Mal m’en a pris. L’inspecteur Bellamy, c’est le genre Maigret de province, mais sans le talent de Simenon. Une intrigue foireuse, des acteurs qui s’ennuient, des spectateurs qui se demandent ce qu’ils font là. L’inspecteur enquête sur un meurtre, mais dès les cinq premières minutes on ronfle comme un sonneur.

Il y a cependant un repas très bien filmé : on sert une pintade au chou dans une vieille salle à manger qui sent la bourgeoisie, le XIXème siècle, avec un papier peint vieillot à souhait. Le seul problème, c’est que la pintade a l’air froid. Chabrol n’a rien d’un perfectionniste. On aurait aimé la voir fumante, la pintade. Même le gros Depardieu n’a pas dû se régaler. « L’inspecteur Bellamy », on dirait un téléfilm. Parfois le vieil Homère dort. Et Chabrol donc !